Рейтинг публикаций

То ли ухари, то ли беглые, с пересылки – никто здесь не спрашивал, кто, что? Гуляй, пока не хватились. Длинноволосы, грязны, бородаты – ну, выходит, монахи, а более спроса нет.

Яник идёт к скамеечке под старой яблоней, замирает, долго стоит, точно болотная серая цапля, садится, кладёт на плечо скрипку, гладит её небритой щекой и так же нежно ласкает смычком. Звуки дрожат осиновым листом, отрываются, кружа, летят в неизвестность.
Заслышав, мама бросает все дела, укладывает модно волосы, надевает маркизетовое платье, обувает румынки, в ридикюль кладёт трофейный веер, себя и дамский платочек, отороченный кружевом, одаривает «Красной Москвой».

Люди не хотят быть теми, кто они есть (...) Они хотят быть на рупь дороже. И врут, врут о себе. Хотя… о других тоже врут.

Моцарт не предназначен для века двадцать первого: всеобщая грамотность и относительный подъём большинства к некоторому уровню знаний исключают появление среди пшеницы человеческой персонажей дарования Моцарта.

В России какое-то странное соотношение: хороших женщин во много раз больше, чем хороших мужчин, прямо беда какая-то.

Он летел почти над тропинками Летнего сада. Его плащ развевался наподобие крыльев, изредка меняя окраску. Он летел на разных скоростях, почти не касаясь земли, вдыхая свежий ветер, расправляя спину и набирая легкие полные воздуха.

Для решения вопроса о том, имеет ли существующий мир какую-либо положительную ценность, совершенно безразлично, есть ли этот мир наилучший из возможных, ибо вполне очевидно, что, даже если этот мир действительно таков, это не отменяет никоим образом того обстоятельства, что он может быть плох, даже ужасен...

Пешка верит, что король режиссёр, ибо она не верит, что может им стать. Король знает, что он пешка, ибо не знает своего Я. Бог наблюдает за игрой, не помня Себя, а когда помнит, остаётся ни с чем. Абсолют лишь тогда Бог, когда становится игровой доской, когда снится Себе кем-то и чем-то, когда играет Собой. Именно игра разъединила Его на качества и количество, Он рассыпался на множество я, стал местом собственного сна и таинственным Сновидцем в душе Своих героев.

"...В чем-то те люди зашли слишком далеко".

Меня не оставляет видение, будто персонажи Буковски идут по улицам, их хренова туча. Что-то вроде Возмездия обреченных. Парад отбросов общества. Это - Марш неудачников. Возвращение мертвецов! Б***ь, я вижу это, как наяву!

...и только наивный еще мог верить, что в наши времена еще что-то осталось истинного во всем этом кроме бизнеса. Что все ценности имеют меру вещей и возможностей предоставляемых, не договаривая сознательно и в темноте, и что никто не отдаст, а возьмет – это да, это пожалуйста, понятно ли, о чем я? Имеющий уши, да и…, а не у… - вот в чем секрет.