Рейтинг публикаций

Прошлое так скользко... Им столько пользовались... Этим обмылком...

...у вас, Костя, есть такая служба, называется – Скорая помощь. Ваша служба помогает отдельным людям, а мы – отдельным разумным планетам. Наша Межгалактическая Служба спасает цивилизации, стоящие на грани самоуничтожения. В этом состоит наша миссия.

…Когда он разбил вазу, она собрала осколки в коробку из-под обуви и заявила: "Считай, что ДТП случилось, с жертвами. Будем хоронить".

...сюрреализация литературного процесса уже сейчас достигла невероятных масштабов. Сюрреально само существование стихотворных текстов в пространстве медиа. Поэты и критики, ангажированные принадлежностью к определенному информационному сообществу, создают замкнутую дружескую среду, панегирическую по отношению к «друзьям» и крайне снобистски настроенную к «чужим».

...На помощь пришли Контрольные, – среди прочих ведущая показала и мой портрет. – Это мужчины, по каким-то непонятным генетическим причинам не утратившие своих природных способностей. Их крайне мало, и на них свалилась вся тяжесть сохранения нашего с вами биологического вида. Семья, которая желает иметь потомство, обращается к этим замечательным рыцарям рода человеческого. Они всегда помогут – и за счёт этого живут, это их хлеб; но проблема в их перегруженности работой, так как невозможно обслужить армии желающих.

Я дежурил на высотке, когда в почти разрушенном квартале появилось что-то необъяснимое. Десяток вооруженных людей сопровождали гражданских. Женщины, дети, пожилые и не совсем мужчины шли без вещей, даже без ручной клади. Шли понуро, чувствовалась какая-то отрешенность в их движениях, в отличие от радостно гомонящих конвоиров.

Музыка времени – тишина. \ Свершилось – отсох язык. \ Стой, как стоишь, молчанья стена, \ Забетонируй крик!

На западе, в вечернем тумане вперемешку с узловатыми лучами солнца, спал мой город...

…моя жизнь – невидимой плацентой прочно прикреплена к определенным домам, улицам, деревьям. Мне становится физически плохо, когда старый желтый дом на улице Шевченко, мимо которого я проходил каждый день в течение многих лет, неожиданно перекрашивают в оранжевый цвет. (…) Как же все-таки случилось так, что я уехал?

Я родился на 14-м этаже. Это, конечно, не самое престижное место в мире, нынче там, кроме усохших, и вовсе никто не живёт, но всё равно я горжусь своей родиной и постоянно ношу на груди табличку с цифрой "14", хотя законы этого и не требуют. Проезжая мимо 14-го этажа, я нередко прошу лифтёра нажать "стоп", чтобы побродить по гулким, пустующим в эти дни желтоватым коридорам и закоулкам, посидеть под увядшими фикусами, остудить ладони красным железом допотопного огнетушителя, заглянуть к усохшим, что неподвижно сидят в своих чуланах, ожидая, когда в них вернётся жизнь; рассказать им, что творится в эти дни на разных этажах.

Маленький, отлетал Георгий, старомодный, как пиджак, со всеми условностями земли и всего того, что привязывает к жизни. Со своей смертью он открыл не то, чтобы лазейку, но как будто показал пример какой-то другой, изначальной пустоты, словно бы его, Георгия, никогда и не было, а значит, и не было всей этой мультипликационной жизни, словно бы нарисованной электронным карандашом поверх экрана.