Рейтинг публикаций

Среди книг вековая царит тишина. \ Спят на полках события жёстких сражений. \ И глазеет история \ молча \ на нас \ Корешками с названьями давних явлений. \ Вот и жить-не тужить \ бы \ на нашем веку, \ Где кружила белёсою птицей отрада. \ Только кто-то задел так небрежно чеку \ И сорвал исторический код Сталинграда.

Скажет всякий: что за бред? \ А скажу я вам: поэт \ Волен чушь нести любую, \ лишь бы слушал целый свет, \ И жевала лошадь сбрую.

Дни смущаются. Погода \ То рыдает, то поет. \ Лето коротко. Природа \ Взять торопиться свое. \\ Мы спешим за ней, как дети, \ Мы боимся опоздать. \ Мы друг другу ставим сети, \ Торопясь свое познать. \\ Дни смущаются, и Осень \ К нам идет со всех сторон… \ По подъездам чувства носим \ Наподобие воров.

... но прошлое я должен заслонять, \ я, призванный хранить от жутких лет, \ я — заметая будущего след, \ того, что будет вовсе не со мной, \ а с той на всей земле совсем одной. (...) где будущего не было и нет, \ где вечно прошлое, и тьма его и свет, \ где зимы звонкие, где сонмы снов, снега, \ горсти гостинцев, стяги и стога, \ где небо в звёздах, где река во льду, \ где я тебя — мгновенье, и найду, \ где всё случается не завтра, а сейчас, \ где не отыщут никого из нас, \ кому искать, кому нужны мы, когда идут весёлые дружины, \ и с ними непременнейший Боян, \ в бою он рьян, а после боя пьян: \ любви несчастной, горького вина, \ как и стихов, судьба его полна. \\
Не(лепо) ны бяшет \ судьба наша пляшет(?)!

Вижу нрав твой крутой и смелый, \ Слышу речь о житье и хлебах. \ Нет сомнения – ты чистый гений. \ Так за что же, за что тебя так?

Про тебя меня Всевышний спросит, \ Встану я повинно, перед Богом. \ И за каждую твою морщинку \ Спросит Он, и я ему отвечу, \ Только не отдам ему повинно \ Самый первый снежный зимний вечер.

Чума — на все дома, и в каждом звонкий пир, \ И нет преград проклятию чумному, \ Как нет границ веселию земному, \ Пирует мир, сегодня пир — кумир.

Как ни посмотришь в окошко — \ всегда ряд птиц небесных летающих, \ на швейных машинках крыльев воздух латающих... \ И это, право, роскошно\\ (...) Да здравствуют эти птицы — швеи-мотористки, швеи-ручницы!

Один такой портрет передо мною, \ Малоизвестной писанный рукою \ Линёва, живописца; и на нём \ Закатным бледным обведён лучом \ Поэта облик: чуть зеленоватый \ Стеклянный взгляд с какою-то утратой \ Внутри себя, устало пухлый рот \ И бакенбард редеющий обвод… \\ Как тот волчок замучен и затравлен \ Ребятами – не так ли клеветой \ Он здесь разбит – и заживо ославлен, \ Но примирён с палитрой золотой?..

И на стене холодной \ Проступят знаки ночи — \ Мир даст вам, что угодно, \ Взамен немного хочет: \\ Чтоб чаще замечали, \ Чтоб были рады, рады, \ Чтоб вы его прощали \ За то, что нет пощады, \\ За жуткий бег к могиле, \ За бесконечность далей, \ И лучше, чтоб любили \ (Но это в идеале).

Над звёздами дощатые помосты, \ Чтоб в темноте не растоптать, \ Скрипят под вечными вопросами, \ Как бездны старая кровать. \ \ Почти достиг высот крещендо \ Цветастый спектр холодных льдин, Вулканом – извергом землетрясений – \ Запёкся стылый мандарин.