Комментарий | 0

Хоровод

 
 
 
 
 
 
 
 
На языке заката
 
 
*
Чудесное свойство науки –
Запутывать ясные вещи.
Заглянешь в глаза ей от скуки
И перед громадой трепещешь:
 
Цитат вавилонские башни,
Членистые демоны формул…
А ты, побежден, ошарашен,
Ответа не видишь упорно.
 
*
Да какое мне, собственно, дело
То того, что сейчас за окном, –
Может, все уже заледенело
И оттаяло разом потом.
 
Что такое «сейчас» вот для этой,
И ворон растворившей в глуши,
Неумытой, безумной, раздетой,
Ожидающей смерти души?
 
То ей грезится Штраус, то Верди
И, уж если совсем повело,
Миг бессмертья, свобода от смерти…
Смерти нет. А бессмертье прошло.
 
 
 
*
Я узнаю тебя во всем,
Вот пробежала тень по лицам.
Сидящие перед огнем
Не перестали веселиться.
 
Прокрался зябкий холодок
Сквозь истончившиеся стены.
Накинуть хочется пальто.
Подбросить новое полено.
 
И продолжать, и продолжать,
Согнать нелепостью нелепость.
Как будто может не летать
Крыло, раздвинувшее крепость.
 
Не согревает огонек,
Уже никто не верит в братство,
Уже собрался наутек,
А через спящих не продраться.
 
И снова кто-то у дверей
Бокал шампанского подносит.
Так опьяни меня скорей,
Пока крыло весь мир разносит.
 
 
 
*
«Настойка особого сорта
У нас, – говорила она, –
Давай поднимайся из мертвых».
Никто не спросил: «На хрена?»
 
И брал эту белую склянку,
И в черное перья макал,
Поэзией звал самозванку,
И пьянствовал, и оживал.
 
Любители чертова риска,
Вас все-таки проза убьет.
Но пишут и пишут расписки
Во имя и славу Ее.
 
 
 
 
*
Тяжелый круп стихотворенья
Блестел под зимним фонарем.
Считалось жутким оскорбленьем
Свой пот не вытереть на нем.
 
Оно вдруг стало паровозом,
Переезжало улицу.
А по лицу струились слезы,
По авторскому по лицу.
 
Тащила мертвая кобыла
Вагоны, полные камней…
Какое мужество и сила
В руке, стреляющей по ней!
 
 
 
 
*
И вот ты приходишь с пыльцой на висках,
Сама на себя не похожа,
И думаешь только о пойле стиха,
Поэзия, господи боже.
 
Сегодня полюбишь, затянешь узду,
Обнимешь за шею сильнее
И – пенкою с губ собиравшая мзду –
Убьешь, никогда не жалея.
 
 
 
 
*
Радуюсь присутствию тебя,
Все равно – безмолвной, ослепленной.
При тебе спасают осужденных,
Трубы водосточные трубят,
Праведная музыка пасует –
Или пробивает облака.
Подожди, не целься, мы танцуем,
Выжившие, пьяные слегка.
 
 
 
 
*
Зачем мне книги, если в них не напишут о нас?
В каждом Риме, в любом из упавших царств –
Тот же ветер сидит на твоем плече,
Те же капли дождя на моем лице.
Ты уходишь, ты уходишь так много раз,
В этом мире и во всех остальных мирах.
Миг – за вечность, за минуту в тысячи лет.
Мы обнялись и застыли так на земле.
 
 
 
 
*
И у времени есть перевод,
Но слова пребывают в движении.
Пары сложатся в хоровод –
Упростится до стихотворения.
 
И давайте смотреть на закат
Как на свадебный танец рассвета.
В этом мире часы не стоят
И, наверное, ходят не в этом.
 
 
 
 
*
Вселенная! Какая жуть!
Свобода и ремни Прокруста!
Ты видишь смысл какой-нибудь
В произведении искусства?
 
Вершись, гармония, тебе
Не снисходить до объясненья.
Поэт – единственно воспеть
Одно Его произведенье.
 
Ты в пламени нашел изъян,
Восстал по следу Люцифера?
Да ты, должно быть, глуп и пьян,
Но первое приносит серу.
 
Греми, бумажный коробок,
Согреешь руки в день холодный.
А ты бы лучше Бога смог?
Ты, как Отступник, был голодный?
 
Ни то ни это, буква «зю».
Вот буква «зет» и знак вопроса…
И ты уже горишь вовсю
В губах господней папиросой,
 
Роняя пепел невпопад, –
Когда Ему нужны ответы.
Сегодня в мире снегопад,
Бросают ангелы монету.
 
Давай поставим на ребро
Пиастр, сверкающий под носом,
Снежинку, божье серебро,
Его ответы без вопроса.
 
 
 
 
*
Заломлю берет,
В галстуке атласном –
Вылитый поэт,
Выгляжу прекрасно.
 
Времена железные,
Палец на струне.
Пощечина поэзии
Испанская на мне.
 
 
 
 
*
Что бы, Соня, вы сказали
В потрясении основ,
Что бы, Соня, вы сказали,
Если бы хватило слов?
 
Соня, слава богу, знает,
Где бычки, а где омлет.
Соня олицетворяет
Этот город двести лет.
 
С Соломоновым величьем
Пишет свой Экклезиаст
В телефонной книге личной:
«Крестик.
Крестик.
Бог подаст».
 
 
 
 
*
Опустело воронье гнездо,
Отраженье скупо и уныло.
Шьют вороны передники вдов.
Но художество требует пыла,
 
Даже если обрушится мир,
Даже если смешно про искусство.
Мы проехали, впрочем, ампир,
Все закончилось кислой капустой.
 
Боже мой, а ведь ты графоман,
Не умеешь придумать уюта.
Можешь молнию прямо в платан?
Что тут скажешь… Воистину круто.
 
 
 
 
*
«Сир, но поэты середины,
Они, наверное, простимы,
Ты сам им недодал слегка».
Мой сир ответил: «Ни фига.
 
Ты или да, или же нет,
Агностик – это не поэт,
А ни мацы ни пирога…
Так что ж, досыплем порошка».
 
«Ну ты жесток, однако, Боже, –
Всю жизнь по вспышке уничтожить!»
«Но ты хотя бы видел вспышку.
Хотя бы спорил со Всевышним».
 
И, не затягивая речь,
Все рукописи бросил в печь.
 
 
 
 
*
Весь мир вещей застывших пал,
Когда, проскальзывая мимо,
Его он в ухо надышал
И перешел в неуловимость.
 
Зачем ты нужен был вот здесь,
Непонимающий, осенний,
Где только вечный ветер есть
И безответный собеседник?
 
Зачем оркестру инструмент?
Чтобы согласно дирижеру,
Вступив в единственный момент,
Не оборвать дыханье хора.
 
 
 
 
*
А давай я не буду просить ни о чем,
Ни равнин, ни глубин, ни вершин.
Но когда… перед тем, как случится облом,
Не решится когда ни один –
Ты быстрее любой неотложки
Санитарно поставишь подножку.
Чтоб не стало вдруг всем неудобно,
Не пришлось говорить «бесподобно»
И смотреть, как цепляется строчка за жизнь.
Что поделаешь с мертвым поэтом?
Тут ты веки открой и скажи: «Отвяжись.
То есть просто заткнись вот на этом».
 
 
 
 
Персонаж
 
Танец со смертью. Она ненадежный партнер.
Танцуйте, герой, вам шесть строчек еще продержаться.
Это автор подлец, но сейчас не о нем разговор,
Он для вас приберег неплохой револьвер и прекрасные вздохи акаций.
Или вот, например, невесомого облака клок,
Белоснежный платок – подхватите, пока он летит от ладони к паркету…
Не успеете, ваши тут несколько джазовых строк,
Тех, которых у бедного автора более нету.

 

Последние публикации: 

Необходимо зарегистрироваться, чтобы иметь возможность оставлять комментарии и подписываться на материалы

Поделись
X
Загрузка