Комментарий | 0

Цепи

 

 

Анабиоз
 
Иду по краю, за мной
все мои восемьдесят восемь теней,
крадучись.
Какого цвета ночь?
Загляни в мои стеклянные глаза.
Желаешь мне помочь?
Я — за.
Я завидую тебе, я заведу
разговор на тему веры и любви,
я заверю — ты единственный, люби!
Я за зверя не в ответе — это он
проскользнёт по моим ломаным следам
и ему тебя я, жертвенно, отдам...
Нет в моем сердце боли — будто и не было вовсе,
будто и нет его вовсе, будто и не было даже.
Там, где идут дожди,
неловко, неумело, внутри — тишина, анабиоз.
В турмалиновых реках асфальта
ветра рваные полотнища полощутся.
Не смотри в глаза!
Странное счастье — быть ненужной.
 
 
хирургическая оплошность
 
кто-то забыл во мне огонь
 
 
цепи
 
хаос как суперсостояние глобального порядка
иерархия как порядок потребления в пищевых цепях...
и ты всего лишь человек
скажешь мне – вселенная – булимичный желудок
где каждый является чьим-то яством
я не пища! я не мясо, ясно?
 
 
Про это
 
Так обречённо — вздохи, поцелуи,
глаза в глаза и рук не разомкнуть.
Всё ближе пропасть, всё сильнее звуки —
мир вокруг нас так холоден и пуст.
 
И нет границ, нет времени, спасенья, —
есть только этот миг, есть только этот миг!
Есть музыка любви, прикосновений
и нежности пробившейся родник.
 
 
не ты
 
голые ветви в пропасть неба мольбы возносят
 
 
Это
 
Не люби меня, нелюбимая. Бежать!
Опять бежать, желанное тепло так...
Искушение любовью.
Отогреться бы у прелестных ног,
лишь потом: прости, ухожу, не смог.
Не зови меня, нелюбимая, я не твой герой…
А счастье пусть и невозможно, но близко,
ближе дивной кожи, пульсирующей у запястья,
хмельное небо! — не упасть бы.
У меня уже всё это было,
била дрожь барабанною дробью…
Разве это зовётся любовью?
 
 
молитва
 
беззвучно ветви в небо впадают
молитва внутри
несбывшееся и ныне между нами
 
 
Ундина
 
Глухомань, осока, заросший пруд
и ты, избалованный мною, рядом.
Чтобы страстно любил колдовства мне не надо —
любовь ниспослана нам двоим.
 
Манящая, грешная снилась, звала,
дразнила, пленила, в туман завела.
И вот уже тонут твои корабли,
спасения нет — на мели.
 
 
про то
 
быть поэтом?
писать про это
как будто это совсем не то
как будто это не знает никто
как будто слово застряло в горле
тебя под тяжестью его горбит
а ты идёшь
как будто легко

 

Необходимо зарегистрироваться, чтобы иметь возможность оставлять комментарии и подписываться на материалы

X
Загрузка
DNS