Рейтинг публикаций

Там, где умирает Бог, неизбежно умирает человек: раз нельзя сводить Бога к обоснованию того, почему человек существует, то из этого проистекает фундаментальный опыт безопорности, упирающийся в Бездну Небытия.

В основе изменений скрывается динамика человеческого смысла, развертывающегося в отношении внешней для людей реальности. История не просто лабиринт, многоярусный и многоходовый, но построенный кем-то и когда-то. В толще мироздания она сама прорывает себе все новые и новые ходы, где каждый ход не повторяется уже потому, что все предыдущие обрушиваются, когда мы возвращаемся к началу. Общественная жизнь приобретает и теряет смысл не только в масштабах всей культурно-исторической эпохи, но и в жизни каждого поколения, и даже каждого человека. Вся история втягивается в человеческую жизнь как в непрекращающуюся современность. А значит, современность представляет собою непрерывный поиск и утрату смысла.
Нравится нам это или нет, но мы действительно вступаем в новую эпоху.(...)

и к Ариадне прилетает лебедь \ прозрачный дымчатый сияющий последний \ он как зима, его глаза как звезды \ и крылья белые его как облака \\ он говорит: тебя забрать с собою, \ я мог, но не успел - я помню выстрел \ протяжный, медленный, тягучий. и внутри \ меня - свинец, латунь, и порох, и цветы \ и прорастает дробь как семена \ и гибкие струящиеся стебли \ и ягоды - последние мои

Снег \ на столе как будто. \ Хотя, конечно, именно форшмак: \ Фантоли, Сартр, Бурно, обериуты, \ Арго, Рубаи, БЭС, Иван-дурак. \ И всё никак, зачем-то, для кого-то, \ всё для нейронов, не для вен и жил. \ Шершавый снег сухого намолота, \ не тая, снова лето пережил.

живот не разрезан и значит прыжок не начат // и значит и значит вообще ничего не значит // не значат ни горсть воды ни песочный речет // ни крест ни мост ни канава ни чёт ни нечет

В комнате той ночью поселилось волнение, потому что скрип половиц не прекращался долго – может быть, час или два, хотя, конечно, никого в комнате не было

Она произнесла одну фразу, но он смотрел мимо нее или просто не хотел замечать ее голоса

Задумался было, кого я считаю реалистами - Саврасова, Сурикова, Серова? Наверное, Саврасова из них самым. Длань боярыни Морозовой уж больно эскпрессивна; предметность налицо, а все вместе тянет чуть ли не на аллегорию. Серов так упруго расхлябан, так дендистски прибран, как не имеет права быть жизнь, какой мы ее знаем. А Саврасов смурной такой, серенький, пьяненький, его почти и нет в его картинах. Поставил холст, на него накапало сереньким небом, серенькими березками, нашим дырявым среднерусским рядном.

Степень зрительского доверия обратно пропорциональна степени присутствия следов художника.

И тут передо мной встал вопрос: что в человеке требует хозяина?

...за неимением собственной жизни, человек начинает охотиться за чужими, и теперь настала моя очередь.

«Я понял, понял: это ты о жизни нашей, правда ведь, скажи?» // «Да нет же, нет! Мне нравится вода, // текущая неведомо куда, // в себе не ощущающая льда, // не знающая, что она вода»

...как долго может разум оставаться в рефлективном сумраке нашего полигона жизни из-за боязни быть обманутым очередной увлекательной иллюзией?