Проза

     Жить, жить, –  лепечет наша суть. Она, пожалуй, родственна амебе.

     Но жить зачем? Зачем сей мир, зачем мы в нём?  

     Смешной вопрос, наивно цели полагать для мира.

     Мир – просто так. И мы в нём просто так, без цели и без смысла –  сцепленье сгустков атомных на время. Граница меж живым и неживым условна. И всё равно: мир в нас или мы в нём. Всё – просто так.

     Эсхатология – наука? Скорее чепуха. Ну, пусть не чепуха, пусть домыслы ребенка, эзотерическая бредь. Пусть кладезь веры. С её вершин спускается туман надежд в долину жизни.

     Живи, коль выпал жребий. Члени сей мир на части в попытках отыскать начало всех начал. Мири свой ум с загадками и тайнами природы. Но суть начал нам не дано познать. Не уповай на опыт. Что знает опыт расщепленья, увяданья? Что может наша мысль? Анализ, синтез – слепок омертвелый.

     В конце концов, что жизнь? Игра воображенья и эмоций среди иллюзии добра и зла. Всё просто так.

     И строки эти только лишь игра словами. Всё – просто так.