Край
Сергей Фофанов (15/09/2023)
* * *
Пока льёт дождь, пока гроза
ещё бузит и гром картавит,
и кучерявы небеса,
твой подбородок богом правит.
Ещё поляна, как страна,
но даль туманная яснеет,
и в огороде бузина
уже отчётливо краснеет.
НОКТЮРН
А край не там, где мыслишь ты
черту, но там, где мысом тверди
уходит суша. С высоты
взгляд на судёнышко бессмертья –
с обломком мачты в одну треть,
без паруса, – на что глядеть?
Всё ж победителем над бурей
оно плывёт – матросы курят,
словцо бросая меж с собой,
и голос чей-то под гитару
перебирает тары-бары
и долго спорит с тишиной.
И ходят звёзды кругом ночи –
путь краток их, но сна короче.
* * *
Спокойный день, день молчаливый.
Туманом смыта перспектива.
Окно – бумаги белый лист,
его не сыщет архивист
потом в анналах. Выпьет кофе
и, может быть, слегка вздремнёт;
взглянув в окно, закроет офис
и не спеша домой пойдёт.
* * *
Как хорошо глядеть в окно
на дождь, косящий под поэта.
Метафорически, чудно
он сделал дырки в крае лета
и треплет лацканы афиш,
судьбой приклеенных к забору;
а ты над сценою летишь,
глядя на дождь, – сентябрь скоро.
* * *
Рыбачок. Соломенная шляпа.
На лице неряшливый прибой.
Тень – хозяйка? гостья? – тихой сапой
акварелит кисточкой сухой.
Я ловлю свое изображенье.
Прутик взгляда прячется в струе.
Рябь речная – светлые мгновенья
зайчиками бегают в траве.
Если радости не хватит детской,
мне осеннюю подарит лес.
Я роскошный напишу портрет свой…
может, в шляпе, но скорее, без.
* * *
Было утро, которое будто:
не обильное небом, а скудное,
заволоченное, замороченное,
будто вышло на выброс, просроченное.
Мне досталось оно не по внешности.
Что ещё вам поведать о нежности?
* * *
Узоры бедного уюта –
зеркал поблёкшее стекло;
как разминувшийся рассудок
судьбы, поспешное число
часов – несбывшееся чудо,
необъяснимое «из-за…»;
как облетевшая полуда,
не сон – открытые глаза.
Они явились ниоткуда,
чтоб в никуда и слёзы «быть»
не волочить и слёзы «будет»,
и слёзы «было» позабыть.
* * *
Льёт дождь, не высунешь ни носа,
ни носопырки башмака.
Денёк такой: не стих, не проза,
а до буфета два шага –
налить рюмашку, выпить дерзко,
закушать яблочком «имперским»
и вспомнить летнее тепло,
оно исчезло, утекло.
Ах, лето-ретро, осень завтра –
пойдут детишки в первый класс
(учитель выдаст им наказ),
а я спеша схомячу завтрак
и соберу рюкзак забот.
Простимся, лето, – осень ждёт.
ПИСЬМО
…Ещё тебе шлю снимочек с котами.
Они здесь вроде местного зверья,
их щёлкают кому не лень на память.
Сезон курортный ждёт до октября,
потом билеты падают в два раза
на самолёты. Хочешь, прилетай.
Ещё тепло бывает на террасе,
мы разопьём Spumante Extra Dry.
Здесь нет Привоза. Правда, помидоры
на рынке по-одесски хороши;
и, как в Одессе, морок тоже чёрный
и лунный свет за волнами бежит…
Жаль, нет тебя, рискованной девчонки,
но ты плывёшь ко мне среди ночей…
А помнишь, как цикады пели звонко
и вечность пенилась среди камней?
Последние публикации:
Следы зимы теряются весною... –
(26/03/2024)
А и Б –
(26/07/2023)
Весна на улице Высокой –
(19/05/2023)
Прогулка –
(27/01/2023)
Синий час –
(22/08/2022)
Одноразовый день –
(05/07/2022)
Забытое –
(27/05/2022)
Похороны вазы –
(16/05/2018)
Моль –
(16/02/2017)
Кандовский и Лиза –
(09/01/2017)
Необходимо зарегистрироваться, чтобы иметь возможность оставлять комментарии и подписываться на материалы
