Поэзия

 

 

 

 

 

 

***

 

 

               Владу Пенькову

Они ушли — их дома нет — 
Куда-то по делам.
Но вот горит в их окнах свет,
И думается нам,

Что есть в квартире человек,
Который там живёт,
Нам неизвестный имярек,
И он кого-то ждёт.

И книга на его столе 
Открытая лежит.
И недопитый божоле
В руке его дрожит.

Тарам-парам, парам-тарам... —
Всё повторяет он.
И, как всё думается нам,
Хрустальный слышит звон.

И свет горит в его окне —
Какой бывает свет,
Когда — так думается мне —
Хозяев дома нет.

 

 

 

 

 

 

 

Хоть бы ищущий обрящет,
Мимо сердца не пройти.
У меня почтовый ящик
Телепается в груди.

Без конца открытой дверцей
Бьёт по рёбрам на ветру.
Никуда то мне не деться
От письмишка по утру.

Всякий раз приносит вести
Невидимка-почтальон.
На одном и том же месте
Проникает в душу он.

И не злоупотребляет
Ни шаблоном, ни клише.
Лишь зажжёным оставляет
Слабый свет в моей душе.

 

 

 

 

***

 

Мы яростно крутим педали
В запасе оставшихся дней
Нас манят незримые дали
И манят они тем сильней

Чем ярче заката полоска
Ты всё понимаешь мой друг
И шутишь поэтому плоско
Держась за спасительный круг