Поэзия

Поэт в России
Поэт в России больше, 
                чем артист,
Кормящийся 
       из щедрых  рук
                    поэта.
В поклонниках 
       простого куплетиста - 
Премьер-министр
           и, даже, 
                президент!
Поэт в России больше 
                президента.
                                              
А президент
      побольше, чем любой
И всякий, 
       и банкир 
             и всякий сброд.
Менталитет – любИм,
               пока живой,
С поэтами – 
           совсем наоборот…
Да, президент побольше,
                  чем любой.
                                             
Любой, в России,
            может стать
                      поэтом.
Когда и как –
          кому как суждено.
А чтобы стих 
        услышан был 
                   и спет
Прижизненно? 
В России быть должно
Поэту 
     быть побольше,
               чем поэтом!





Я знаю
С недавних пор я не ищу ответов,
И скажут люди: « Ты, брат, заливаешь!»
А я им просто улыбнусь на это,
Я не ищу ответов – просто ЗНАЮ!

Что нет добра и зла, зимы и лета,
Не скажет даже из тупых тупой.
Есть вечно – радуга, закаты и рассветы,
Хоть их не взять и не достать рукой.

Стучащий себя в грудь: «Я – атеист!»,
И, даже, самый рьяный коммуняка,
В минуты тяжкие все молят: «Помоги!»,
И Бог услышит и поможет всякому!

Он с нами был, учил, лечил любого,
Царь всех царей без мании величия.
Для тех, кто понимает – было слово,
Для непонятливых – доходчивая притча.

Он и сейчас всё видит и всё знает,
Не оставляет просьбы без ответа.
Ну, кто возьмётся это отрицать?
Кто скажет – нет закатов и рассветов?

Я не наглец, не злоупотребляю,
И не прошу, чтоб выиграть в лотерею.
О чём прошу, достоин - получаю,
И рад всегда тому, что я имею.

Всё, что хочу сказать, скажу вам прямо.
Я не ищу ответов – просто  ЗНАЮ!
 Для некоторых - «длинно» и «туманно»,
Но сразу тот поймёт, кто ПОНИМАЕТ!  





Третий год…
        
Третий год ложится спать 
                       одна
За окошком как назло
                   весна .
А в углу от образка
                   свет
Был любимый, а  теперь –
                        нет.
У подножия чужих
                гор
Был расстрелян лейтенант
                   в упор.
А жене осталось
               от него
Дочь под сердцем. Больше 
                      ничего.
И не смог понять солдат 
                       в бою
За кого он отдал
                жизнь свою.
Видно отдал её
              просто так.
Если спросит дочь,
                сказать как?
От страны лишь в горле
                   ком обид.
А кто любимого убил –
                     сыт!
Жив, здоров, имеет
                бодрый вид,
И в своём селенье 
                 знаменит!
А в российском городке
                      ночь 
В однокомнатной вдова
                    и дочь
А в углу от образка
                   свет
И пока он светит,
                зла – нет!
Третий год ложится спать 
                       одна.
Навсегда останется
                  верна
И ему и той, что
                рядом спит.
Пусть навеки вас
              Господь 
                    хранит!





Мой дом
Вот дом, в котором я живу.
В нём три окна без штор и жалюзи.
Макар с гитарою под красным абажюром,
Играет песни незабвенные свои. 

Бывает, ночью здесь гитара плачет,
То значит Леннон заходил к друзьям.
Я отойду тихонечко, иначе
С гитарою в ночи заплачу я.

Здесь места нету ни попсе, ни геям,
Хорам сисястых безголосых дур.
Здесь рады Долиной, Бичевской и Капуро,
И Алле – той, из юности моей.

За круглый стол под ярким абажюром
Вновь соберутся те, кого люблю.
Кто жив сейчас и те, кто будто умер.
Все здесь они. Всех в доме поселю.

Здесь Цой, Макар, Никольский и Алешин.
Здесь каждый – мой товарищ, брат и друг.
Романов, Сапунов. Мне разрешите тоже
Присесть за стол. И вот замкнулся круг.

Мой дом – мой мир всегда открыт любому.
Там нет дверей и светят три окна,
И вновь звучит в душе аккорд знакомый.
Жаль, жизнь одна. 
И рвётся, как струна.





Лжепророкам
«Господа, братва, товарищи!
От мегаполисов до глуши.
Архиважнейшим делом является
Спасение души!»

С трибун вены шейные дуются
С кафедр слюна и призывы,
А глаза на часы кучкуются
(На ужин свинья с черносливом).

Пробирает, ох зажигает
Адреналина мощный выброс
«Жертвуйте во спасение деньгами,
Сделайте взнос и выбор!»

Лжепророка душа холодная
Не увидит глазами свинячими,
Как пацанёнок голодный
Хлеб делит с собакой бродячей.

«Красиво!» - твердят слепому
И верит слепой слову.
Глухому что рэп, что Бетховен,
Молчанье – удел немого.

А тех, кто стучит в сердца
Своей не щадя жизни
Камнями забьют. Вот удел и конец
Пророка в своей Отчизне.

Суть правда – та корочка хлеба
Детской рукой протянутая,
И нет ничего под небом
Дороже. Ты знаешь. Я знаю.