Не бойся... Всё ещё придёт.

 
 
 
Дмитрий Шорскин
 
 
Сон
 
Сон, как стон... Проснулся... Потолок...
Тишины кисель...
Выходной...
Телефон заистерил, но смолк,
Проиграв дуэль
Со стеной...
 
Жил ли? ...Ждал минуты много лет,
Той, своей, одной,
А она, -
По следам своим, под утра свет,
Скрасив выходной,
В сон пришла...
 
Сон, как стон... Проснулся... Потолок...
Тишины кисель...
Выходной...
И, с иконы совершив прыжок,
На плечо присел
Ангел мой...
 
15 октября 2013 г.
 
 
 
Грозовые облака
 
Грозовые облака –
Суть небесной паранойи…
С бледно-розовой каймою
Грозовые облака,
Словно нёбо злого пса,
Пасть раскрывшего в оскале,
С языка слюна стекает, -
Дождевая полоса.
 
Грозовые облака, –
Как святые от Рублёва...
Лик не ясен и зарёван…
Грозовые облака
Заслонили, как врачи
В грязно-голубых халатах,
Свет от ламп газоразрядных,
Солнца тусклого лучи.
 
Грозовые облака
Хлещут молнией крученой,
Нас по спинам обреченным…
Грозовые облака
Рвут наш пятый океан
Сладким сном артиллериста:
Ярких всполохов монисто, -
Грома жуткий барабан.
 
11 июня 2013 г.
 
 
 
В ноябрь
 
Что за ноябрь плыл по волнам осени!
Мы находили добрый знак везде:
И в том, что ветер дерево раздел,
И в том, что спали листья на морщинах озера...
 
А дальше... Теплоходы на мели
Врастали в берег ржавыми боками...
Мы были там, когда снега мели,
 
Когда мороз, хрустя, ломал и грыз железо,
Вода покрылась тонким льдом...
Я вился за тобой хвостом,
Как оказалось после - бесполезно.
 
...И мыслей бег сменил спокойный шаг,
Жар красок осени присыпало снегами,
Которые растаять не спешат...
 
осень 2003 г., ред. 2013 г.
 
 
Хроник
 
Я – хроника эпохи или честь,
Я – алкоголик-хроник,
Восьмидесятых вздох-протест
И девяностых стоны.
 
Из нулевых с надеждой уходил
Я во второй десяток:
Дымы пожаров и кадил
Кидал в сухой остаток.
 
О том, что будет – не скажу пока:
Пророкам не поклонник.
Я – хроники последний кадр,
Я – алкоголик-хроник!
 
12 марта 2013 г., ред. 2014 г.
 
 
 
О Праге
 
Мосты, мостки, мосточки…
Шагаю, как корова…
Отказывают почки
От пива разливного.
 
Набухло мозга вымя,
Скопилось мыслей зелье,
Я ж, как уставший римлян, -
Блаженный от безделья.
 
И камни под ногами,
И чудные ограды,
Упрись в них хоть рогами –
Здесь всем, как Богу рады.
 
Мычу на смеси адской, -
Английско-чешско-русской…
До хлева бы добраться,
Нажраться и заснуть. Но
 
асфальт мне точит ноги –
Шагаю, как корова…
Ох, Прага, ох, дороги…
Ну, как без разливного?!
 
26 августа 2012 г.
 
 
 
* * *
 
                        Картине А.П. Куинджи «Дарьяльское ущелье. Лунная ночь»
 
Зеленая травою падь
С хрустально-чистой горной речкой…
Сквозь ночи нефть луны печать –
Холодно-мутная, как вечность…
 
Печальны камни вдоль реки,
Спокойны тальника движенья,
И ветра точные мазки
От них даруют отраженье…
 
Здесь ты – един, ты – человек,
Своим молчанием – великий:
В свободной, ясной голове
Роятся смыслы всех религий…
 
Не бойся… Все еще придет.
Случится счастье пониманья.
Не нужен целому пейот,
Не нужно полному сознанье.
 
                              10 января 2012 г., ред. 2014 г.
 
 
* * *
 
                              Тане
 
Я верю в мудрость Бога, -
Он – сведущ, сед и свят,
В ребенке был оболган,
И предан, и распят…
 
А мы с тобой всего лишь
Солгать обречены…
И справедливой волей
Его разлучены.
 
Не предали друг друга,
Не продали, – и вот:
Ищу я пятый угол,
А ты – наоборот…
 
Друг друга не распяли,
Но слово – гвоздь и прах, -
Мы притчи написали
О том, кто был не прав…
 
Но главное в чем счастье –
Суть наш «Декамерон»:
«Ребенок – не причастен,
Ребенок – не рожден…»
 
                             28 марта 2012 г.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 Смог
 
Желток яичный в молоке
На сковородке неба,-
Циклопом выпучила синь
Единственный свой глаз:
Подсолнух в божьем кулаке,
В печи краюха хлеба…
Сжигает, плавит… Едок дым –
Слезоточивый газ…
 
Надевши маски на лицо,
Прикрыв глаза ладонью,
Мы смотрим вверх, сквозь смог лесной,
Узнать пытаясь даль:
…Каким все кончится концом?
…Сгорим или утонем?
…Когда мы обретем покой?
…И… будет ли январь?
 
                 29 июля 2012 г.
 
 
 
                       Запутан
 
По краю — страшно,
По центру — глупо...
И в кровь окрашен
Подбой тулупа,
 
Не ближе Богу
И то, что выше -
Медведь в берлогу,
Другие — с крыши...
 
Искали выход -
Крестились разно,
И все же лыко
Не вяжет разум...
 
Кресты мечами
Вкололи в купол...
Господь отчаян...
Господь запутан…
 
                21 октября 2012 г.
 
 
 Машинально
 
Моральное чмо и поэт человеческих душ...
Усталый художник, с затравленным взглядом алкоты...
Обкусанным ногтем сдирает, как кожицу с груш,
Коросту с больных полушарий не лучших творений природы.
 
К чему эти действа?! На ложь нерастраченный пыл?!
Зачем ему то, что поможет быть телу брутальным?!
...Открытые руки к кресту сам себе пригвоздил,
И чистое сердце на пику одел как-то так... Машинально...
 
2                                                         3 августа 2011 г.
 
 
 
Экспромт о собачьей зиме
  
                                                                Маме
  
   Иду один: морозно и легко. Читаю узоры книги улиц...
   Светло от снега и поэтому фонарь не нужен путнику в ночи...
   Снег жирно-белый, как парное молоко, лег изразцом стекла светлиц,
   И слышно все... И слышно всем, как скорый поезд по путям в Москву стучит...
  
   За перекрестком очень юный пес замерзшей лапой трогает сугроб -
   Он ищет землю, пищу и траву, которая еще вчера была,
   А мне смешно до леденящих слез, а я смеюсь – и по спине озноб,
   Кричу ему: "Малыш! Шальной!! Пока ты спал без задних лап, пришла зима!!!"
  
  
                                                          13 января 2010 г.
 
 
* * *
 
                                  Посвящается В.Б. Галкину
 
У одиночества тяжелая рука,
И на помине смерть уже легка –
Все замерло… И вечно ждать звонка
В пустой квартире…
Допит настоя горького стакан:
Всегда один рецепт у мужика
Чтоб не случилось…
Звезда упала… Счастье загадать
Опять не вышло…
Наелись слухами и непонятной правдой досыта…
Плечо бы… Улыбнуться… Поддержать…
И позвонить… Но в трубке ясно слышно,
Что абонент уже давно вне зоны доступа…
И некому, и нечего сказать.
 
                                      07 марта 2010 г.
 
 
 
 
* * *
 
                                                  Ольге
 
Ты как весенний, чуть окрепший, листик,
Упавший на поверхность грязной лужи,
Во время ветра, интереса для…
Как холст Куинджи, повинуясь кисти,
Смешаешь краски и тоскою вскружишь
Мою вселенную и собственно меня…
Ты – грех. Ты – рок. Ты – сладкая отрава.
Ты – теплый дождь в тумане при луне…
Ты – эфемерная надежда переправы
На берег счастья. От меня – к тебе.
 
                                              25 марта 2010 г.
 
 
 
 
* * *
 
                                       Посвящается С.Н. Лунину
 
Хорошо бы не ведать статистики
И не знать про кривую преступности,
Верить в Малдера, в связность с мистикой,
Улыбаться от счастья и глупости.
 
Посидеть во дворе с Николаичем,
Пива взять и, конечно же, «Невского»,
Вспоминать, сколько выпито давеча,
Песни петь под гитару не резкие.
 
Только разум уже не изладится,
Только память уже не излечится…
Есть которые  помнят и маются,
И от этого несколько легче всем.
 
                                                  17 февраля 2008 г.
 
Последние публикации: 

X
Загрузка