Я люблю тебя и то, как ты быстро всё забываешь
Павел Кричевский (31/03/2017)
Жу-жу
Вдоль по жизни бродя, я изрезал ее собою
на длинные полосы времени. Корчилась плоть ее – явь.
Снова пытался сшить ее взгляда иглою.
Швы расползались, затупился взгляд о ран края.
Пробовал взгляд острить, его вонзая
в дымящееся зеркало сумерек, - внутри него
есть некая тень – дрожащая, вроде живая.
В нее сливаются, заполняют ее до краев даровой
черной кровью ночи отражения молитв,
сгустков памяти, мыслей-бродяг. Этой тенью зыбкой
жизнь тоже мычит, болит,
как болит смычок своей мелодией-скрипкой.
Не заострился взгляд. Я случайно ткнул им
в шмеля из тех, что чуть больше пчел, но
преданнее их выбранному цветку, их жу-жу храним
сквозной звук летнего вечера – челнок,
он эхо перевозит по реке смыслов, льющихся ручейками
из слов. Казалось мне, в этом звуке различаемы были
водовороты и омуты, пороги, что смыслы толкали
в новые звуки, сотканные из водяной пыли.
Я вслушался в глубину звуков. Говорил шмель полётом,
в цветок неспешной ходьбой: «Жизнь – не та, какой ты ее знаешь – не сев
себя-урожая. Взгляд – не игла и слух не струна. Жизнь – не чужая работа,
проданная тебе». – «Кто ты?»,- я спросил. « Я – ты-насекомое, но все,
что ты сейчас есть – это я. В щель между взглядом и слухом скользни,
в них с обратной стороны вслушайся, всмотрись. Продольного времени нет.
Песни – завыванья кошмаров чужих. Я – движение воздуха. Нет возни
ни вперёд, ни назад. Миги мерцают – крыльев чешуйки, проводящие свет
вглубь цветка. А ты – свой собственный страх, желаний скелет,
плотью вопросов, ответов обросший. Страх рассей, себя возьми,
пойдём вглубь. «В ночь?» - «Нет, не в ночь. Снами занята ночь.
А сны – это рисунки на обратной стороне твоего взгляда,
которые ты рисуешь и закрываешь от себя собой – страхом, но
и держишь на привязи яви не отпускаешь, мучаешь. Из этого ада
они уходят, улетают, уползают на волю до самых границ тебя (замечал,
засыпая, желтый огонь по краям явь накрывающей сладкой волны и
красное очернённое пламя в ее глубине? Это границы тебя, ночам
открытые), любят, казнят друг друга, не умирая – играя, там жизнь – нагая. Иные
вещества ее лепят. Твердых тел нет – ни стекла, ни камня, поэтому в пустотах,
в пещерах мягких слов есть тайные лазы в жизнь-клубок, - она
разматывает дороги – поперечное время и полёты
стекают в движения руками, ногами, те – снова в полёты
до самого пламени в глубине и огня
по краям». – «Что за ними?» «Туда идём. Мы явь прошли, сны, но
сумерки, которые тку треньем цветка о ветер, - бесконечно глубже, их
дымная ткань отражает тебя-прозрачного, это отраженье равно
небу закатному, рассветному. Послушай, всмотрись: за словом «стих»
все, что ты есть, что ты дышишь: ты шорох, оставленный ветром стихшим,
ты блик, оставленный стихшим пламенем внутренним, огнем пограничным…».
Прах
(Из Карла Сэндберга)
Брось меня в море.
Утрамбуй меня в соль и влагу.
Ни один фермерский плуг не коснётся моего праха,
Ни один Гамлет не возьмёт мои челюсти и не станет рассуждать
Как исчезли шутки и что пуст мой рот.
Длинные зеленоглазые падальщики съедят мои глаза,
Фиолетовые рыбы будут играть в прятки,
А я буду громом, грохотом моря,
Там, внизу, на дне соли и влаги,
Брось меня … в море.
Могилы
(Из Карла Сэндберга)
Мне приснилось, что один человек бросил вызов тысячам,
И был прозван чёртовым упрямым дураком.
Год за годом он ходил по улицам,
И его встречало презрительное пожатие тысяч плеч,
И улюлюканье тысяч ртов.
Он умер в одиночестве
И только гробовщик проводил его в последний путь.
Цветы растут на его могиле и качают головами на ветру,
И на могилах тех тысяч тоже,
Цветы растут и качают головами на ветру.
Цветы и ветер,
Цветы качают головами над могилами ушедших,
Красные лепестки, желтые листья, белые прожилки,
Всюду оседающий пурпур…
Я люблю тебя и то, как ты быстро всё забываешь.
***
I love you and your great way of forgetting
Carl Sandburg. Graves
Мир – мертвый мамонт в объятиях глыбы льда -
слепыми глазами смотрит в конец времен.
Если бы видел что там, то сказал бы: «Пошли туда,
где я еще жив, и звезды греют мой взгляд, и он
теплее, ласковее, чем нынешних солнц-слов сеть,
ведь слова не греют, они сразу сжигают».
Но туша молчит, и мы не знаем что такое смерть.
Мы ходим по молчанию, и оно никогда не тает.
Зачем умер наш мамонт, оставив нам время, и память,
и небо по кругу? Уж лучше б ему не родиться?
Мы-созвездия со звоном разбились о жизнь. Над нами
сребреники звезд сбились в стаи по тридцать.
Наш мамонт умер один, но другие вымерли тоже.
Вымерли - дырявое слово и рождает иллюзию общей цели.
Любимая, за словами есть только мы. Знаешь, похоже,
что мамонты умирали, потому что жить не умели.
А мы еще живы, потому что не умеем жить. Мерзлому трупу
мира не смотри в глаза, в мертвых зрачках которых
отражения успевают только рассыпаться в крупы
для густого варева смысла прошлого и в повторы
версий будущего, клеят фальшивые звезды к небу.
А ты в зеркало облаков живым отраженьем врастаешь.
Иди ко мне, чтоб я был-не был, был-не был, был-не был…
Я люблю тебя и то, как ты быстро все забываешь.
Последние публикации:
Формы любви –
(20/03/2020)
Волны Гебра –
(21/02/2020)
Измерить вечность –
(11/02/2020)
Звук светится изнутри –
(02/10/2019)
В недрах –
(27/09/2019)
Там, где в пространстве затерялось время (Опыт прочтения стихотворения А. Фета «Никогда») –
(02/07/2019)
Видеть всплывать из смотреть –
(17/12/2018)
Все стайкой в неведомый край –
(26/09/2018)
Чёрные горизонты –
(20/07/2018)
Белым по белому –
(06/04/2018)
Необходимо зарегистрироваться, чтобы иметь возможность оставлять комментарии и подписываться на материалы
