Проза

Как обычно, после девяти вечера я пошёл прогуляться перед сном.
Дневная суета смолкла на улицах города; только редкие прохожие
да одна-две машины, да выгуливающие собак в парке. Пустынно. Тихо.
Слышно, как ветер где-то за кустами, в темноте, шуршит газетой.
В конце улицы мигает жёлтым ночной светофор. Я дохожу до него,
разворачиваюсь, иду назад.

Вдруг где-то сбоку, в тёмном проулке, названия которого я никак
не запомню, возле дома, который уже полгода обнесён строительными
лесами и защитной плёнкой, остановилась грузовая «Газель». Из
подъезда вышло несколько коренастых мужиков. Они начали носить
в дом тяжёлые мешки. «Цемент, что ли, носят?». Я пошёл дальше.

Вот так и несколько тысячелетий назад древнеегипетские мужики
таскали блоки для гробниц фараонов. Ничего не изменилось. Строишь-строишь,
живёшь-живёшь,

учишься,

размышляешь о жизни,

пьёшь,

куришь,

поёшь,

разговариваешь,

отправляешь естественные потребности,

учишься играть на флейте –

– и всё только для того, чтобы другие приходили и собирали пыль
на свои сандалии, разглядывая знаменитые развалины чужого мира.