Библиотечка Эгоиста (под редакцией Дмитрия Бавильского)

собранные истории из удаленного журнала

Начало

Окончание

– поиски женщины котлеты –––––––

в поисках идеала

[17 Jun 2005|01:28am]

Искренне не понимаю – кто я такой. Знаю лишь, что где-то есть
идеальная женщина, путь к которой лежит через мой желудок. Где
же ты, мой идеал – женщина-котлета?

Женщина-котлета. Находка и ее находец.

[23 Jun 2005|05:12pm]

Поиски женщины-котлеты привели Добруна в столовую на четвертом
этаже. Эпатажного вида сычь больно клюнул Добруна в щеку, отчего
щека у Добруна заболела и превратилась в кровавое месиво. Сыч
сразу исчез, но на его месте вырос стручок горошка с золотыми
пуговицами внутри. Щека тут же зажила. Своей жизнью. Добрун взял
толстый пластмассовый поднос и встал в очередь на раздачу за карликом-инвалидом
в берете аля Сэмюэля Эль Джексона в фильме Джеки Браун. Подошла
очередь. По команде на поднос запрыгнули суп-де-гараж, салад-эл-буке,
хлеб-ала-ваш и о чудо! женщина-котлета 53 кг – молодая, сочная
брюнетка с широкой грудью, спортивным задом, напичканная грибами
и жареным луком. Карлик-инвалид повернулся, оглядел тушу на подносе
и почесал яйца. Добрун же осчастливленный потащил еду в горы,
где под улюлюканье цыган и женского хора снежных людей приступил
к приему пищи в рот.

Дзен-разочарование

[23 Jun 2005|05:23pm]

Отчего-то женщина-котлета оказалась костлявой стервой с незаконченным
высшим образованием и источающими кислый запах подкладками на
грудях. Добрун разогнал певцов и горы. Лихим ходом шагающего его
можно видеть на проспекте Андропова с целлофановым пакетом на
голове и водкой Medoff в левой руке. Глядишь и до дома не дойдет.

3 вопроса

[23 Jun 2005|05:57pm]

Откуда не возьмись на встречу вышли три вопроса: чем педикулез
отличается от склероза? существуют ли жизнь после кекса? и больно
ли прокалывать клитор? Только такими вопросами можно восстановить
утерянный файл ребенка внутри, не прикасаясь руками, не используя
уринотерапию и, наконец-то, расстаться с мечтой, когда-нибудь
найти женщину-котлету.

[23 Jun 2005|06:01pm]

Написал. Теперь страшно читать.

icq как есть

[24 Jun 2005|03:57pm]

Пришел Мартынов. Принес бутылку чачи и квадратные шары. После
часа беспрерывного бильярда пришли к выводу, что голубая тоска
лучше черной зависти. В пятнадцать раз. По телевизору показали
сериал про бандита, который мстит милиционеру, убивая его друзей
и собаку. Стало скучно. Собрал рюкзак. В поиск.

Вообще ничего. Под тумбой – ничего. За занавеской окно, а за окном
– ничего. На столе под стеклом – ничего. В углу – ничего. В лохмате
швабры – ничего. В штанах на спинке стула – ничего. Под стулом
– ничего. В губной помаде – ничего. В пудренице – ничего. Под
Мартыновым – ничего. Под собакой – ничего. Внутри собаки – жуть
и мрак. Женщина котлета, где ты?

Ведь точно не в моей квартире.

Отправил Мартынова за второй.

Мартынов вернулся. Стоит смеется: «Знаешь, кого я сейчас видел?»

«Ну?» …

Дальше вам будет неинтересно. Я точно знаю.

Слабый Мартынов – пошел блевать. Вытащил из его пиджака тысячу
рублей. Слабакам незачем.

Сижу на стуле. Пью в одиночестве, размышляю о высоком. Да. Да.
Генри, думаю о тебе …

[27 Jun 2005|12:02pm]

Жду не дождусь, когда смогу произнести про себя и вслух: женщина
котлета умерла во мне!

о том же, стократ усиленное голодом

[27 Jun 2005|12:17pm]

Звонил герр Ляйцих из Кельна. Приказал привезти ему на съедение
двух русских фройляйн 20 тире 25 лет, брюнеток, с третьеразмерными
грудями, длинными ногами, острыми коленями, тонкими щиколотками,
зелеными глазами, красивыми лопатками, хорошо танцующих и готовых
скакать на пони два дня с остановками на обед. Мой бедный герр
Ляйцих собрался в крестовый поход. Таковые, откликнитесь!

Все сейчас только и говорят, что о еде. Вот и вышенаписанное тому
хороший пример. Женщина теперь не воспринимается как романтический
объект обожания, любовь к противоположному полу отдана на съедение
недалеких провинциальных крыс, способных тащить барышень на руках
из загса к вечному огню и далее за свадебный стол. Современный
человек несет даму не за, а на свадебный стол, приглашая вкусить
все прелести новоиспеченной замужней дамы своих друзей, ну на
крайний случай, коллег по работе. В ходу нынче у офисных пирожки
не от жены, а с женой, салат – не столичный, а из столичной, в
привокзальных чебуречных собачатину заменяют нежным женским филе.
И не надо думать, что я сошел с ума. Лучше накормите меня скорее
хорошей женщиной-котлетой. И мир рухнет к моим ногам!

Победа

[27 Jun 2005|12:26pm]

kotleta!

– письмо счастья –––––––

[27 Jun 2005|10:31am]

Моя масенькая пупсалетта!

Это письмо я пишу тебе в состоянии душевного опьянения, когда
тигры уже заснули в клетках, а женщины, поющие о бананах, умерли
в телевизоре. Я сижу на стуле в одних трусах. Да-да. Тех самых,
что ты привезла мне из Франции. Сижу и слюнявлю шариковую ручку,
пытаясь вспомнить, о чем же я хотел тебе написать. Наверное, о
том, что все между нами кончилось, так и не начавшись. О том,
что я забыл о том, что между нами все кончилось и не начавшись.

Выходные я плевался с балкона. Оказалось, это приятно, когда плевки
попадают на плечи и головы людей. Сегодня буду плеваться снова.

Помнишь, как-то я рассказывал тебе о друге, который моряк и у
которого есть трубка. Так вот, моряк умер. И перед смертью он
сказал так: жизнь как трамвай. Ты заскакиваешь на него, думая,
что он довезет тебя до нужной остановки. Но он всегда идет только
в парк.

Ты верно знаешь, что я совсем не люблю тюльпаны. Вчера одна дылда
подарила мне 101 тюльпан. Я готов был стегать ее этим веником
по лицу, но вместо этого целовал ей ручки. Все же я и в гневе
стараюсь оставаться джентльменом.

Я думаю о твоем запахе и закрываю глаза. Тонкий запах прогорклого
масла вкупе с пряным ароматом намазанного медом подсолнуха – так,
судя по всему, должна пахнуть красивая скаковая лошадь после тысячеметровки
Воображая это, я впадаю в состояние возбужденной сомнамбулы, и
искра сыплется с волос.

Ты никогда не видела меня голой – и это зря. Потому что вид меня
без одежды гораздо больше скажет обо мне, как человеке, нежели
при полном параде. Сутулость, неразвитая грудная клетка, редкий
волос, отвислый живот, как если бы пустой целлофановый пакет,
в котором покупали черемшу, надули, а потом проделали булавкой
дырку и подождали две минуты, противнорозовые соски, грязный пупок,
жесткий рыжеватый волос на лобке. Это описание отпугнет любого.
Но меня все любят за добрую душу и светлый взгляд. Хотя я и страшный
бабник и, прости, изменял тебе со многими телами.

Моя масенькая пупсалетта. Вот и все. Я больше не хочу тебе что-либо
сказать. Я сделаю себе чай. А лучше достану из серванта коньяк.
Выпью. И забуду, что ты когда-либо существовала в одном измерении
со мной. Скорее в том измерении с моряком, куда я обязательно
доберусь, сев на трамвай и доехав до самого парка, без конца чертыхаясь
и сетуя на плохую работу городского общественного транспорта.
Всего доброго. Целую.