Событием, глубоко поразившим моё воображение и заставившим взяться за перо, была встреча со сказками А. М. Волкова. Однажды, листая журнал «Наука и жизнь», который выписывала моя семья (мне было тогда лет десять, не больше), я наткнулся на удивительные слова: «Юный друг мой, дай мне руку и помчимся с тобой далеко-далеко, в Волшебную страну, которая отделена от всего мира Великой пустыней и цепью огромных гор». Я воспринял эти слова как призыв лично ко мне, и с восторгом протянул свою руку и был унесён фантазией Мастера в Волшебную страну литературы, по которой блуждаю до сих пор, не переставая восхищаться красотой и разнообразием её ландшафтов, яркими характерами населяющих её людей, цветным калейдоскопом захватывающих приключений.

В этой стране у меня было много учителей: из поэтов я бы особо выделил Владимира Маяковского, Анну Ахматову, Давида Самойлова, Николая Рубцова, Юрия Левитанского, Юнну Мориц, из прозаиков – Николая Лескова, Михаила Булгакова, Михаила Шолохова, Василия Гроссмана, Андрея Платонова, Василия Шукшина.

Разумеется, были и другие наставники: временами я зачитывался Достоевским, Толстым, Тургеневым, Чеховым, Буниным, Куприным, Маминым-Сибиряком, Пришвиным, Грином, Хармсом, Тендряковым, всех не перечислишь! У нас великая литература, в которую внесли свой вклад и писатели по крови не русские, но глубоко понявшие и вобравшие в себя правдивый и свободный русский язык, двое из них произвели на меня неизгладимое впечатление – это Чингиз Айтматов и Фазиль Искандер.

Читая великих мастеров, мне всегда хотелось сказать своё неповторимое слово, найти язык для выражения моего жизненного опыта. Сначала это были сказки о собственной Волшебной стране, которую я по примеру Волкова, населил разными народами, построил там города, проложил дороги. С десяти до двенадцати лет я исписал и изрисовал несколько общих тетрадей и альбомов. В треволнениях моей бурной жизни эти первые литературные опыты не сохранились, но я до сих пор помню, как пахли новые, ещё не исписанные общие тетради, и как на белые листы ложились первые чернильные строчки.

В юности пришли стихи и не покидали меня сорок лет. Они приходили откуда-то извне или из глубинных тайников моего сознания, иногда снились во сне, иногда в предутренней полудрёме, иногда в самых неподходящих местах, например, в трамвае или в очереди на приём к врачу. Я хватал первый попавшийся под руку предмет и записывал на нём пришедшие строчки, правда потом долго работал, писал и переписывал, стремясь достичь совершенства, которое недостижимо. За эти годы я написал тысячи текстов, но оставил жить только пару сотен. Все их можно прочесть в Интернете. Иногда стихи приходят ко мне и сегодня, но с каждым годом всё реже и реже.

С прозой отношения складывались более сложно. Наверное, жизнь была настолько  интенсивной, что на неё не хватало времени, а может быть – элементарной усидчивости.

Всё изменилось в 2020 году, когда я потерял работу и осел в лесной глуши вдали от города. Проза, долго копившаяся под спудом, стала переполнять меня изнутри и проситься на монитор моего ноутбука. Сейчас я пишу в основном прозу: написал несколько рассказов (некоторые из них опубликованы в журналах «Лиterraтура» и «Бельские просторы»), повесть «Братья Фёдоровы», романы «Последняя строка» и «Полёт бабочки». За жизнь столько всего передумано и перечувствовано! Столько ещё предстоит написать! Хватило бы сил и терпения.