Проза

Штука такая — суппортшезлонгин. Среднее между подушкой, кредитной картой, бокалом, паролем windows и роликовыми коньками. Вещь удобная изрядно. Изрядная вещь. В хозяйстве необходимая. На ней я летаю во сне. При чаепитии – из нее же и пью. Подзываю треском в суставах, зевком. Щелканьем зубов.

- Поехали, мать, что ли?

- Сэр? Куда?

- Да в горы, куда еще…

Туговата на левое ушко, старушка.

- На кудыкины, стало быть?

- Ну, - говорю я, как почивший генсек.

И вот. Наш паровоз...

- Глядите!

Ффссе. Ноги — в руки! Шашки — нагорло! Пли!

- Завидуйте.

понеслось все так все-таки явно становится-новится неявное во мне  и однако чудесно как затяжная случка стрекоз в трехлитровой банке

Но неудобно. Неудобно и ей. Ему: - суппортшезлонгину. Тогда есть выход в сюда, по вашему - вход. Я шепчу:

Ни-кон-серв-ант-лант-Ида!

Действует безотказно, как Тпру! Но тормозит слишком. Резко. Я вылетаю в трубу дубликатом никчемного груза, нечаянно, как Апчхи!

- Ваше сия…

Окаянно мямлит некто, нечто внизу.

- Ну а я?

 - Между «А» и «Я» вставьте:

Осияно,

покорно

по-над облаками:

- Благодарю.

      Писано ночью тысячепервой 07 г.