Проза

Крик крика. Илл. Кати Берестовой

На улице раздался крик.

Я распахнул окно, выглянул, чтобы выяснить, что происходит, и увидел: кричал крик.

Светил свет; привычно днился день.

Как ни в чем не бывало людили люди, и человечил каждый человек.

Бежал, отдуваясь и фыркая, бег. Скачок скакал, прыгал прыжок.

Летел полет, крылили крылья, мелькало мелькание, сигналили сигналы.

Слух слышал заливистый смех смеха и разговор разговоров.

Взгляд глядел и видел: городился город; пылила пыль, копошилось копошение и суетилась суета.

Обоняние обоняло ароматы ароматов.

Ощущения ощущали вещества веществ.

Вращение вращалось; кружился, как ему и надлежало, круг.

Рос рост и стремилось стремление.

Мечта мечтала, работа работала.

Мясилось мясо, мыслили мысли и яилось «я».

Видимо, крик крикнул не от испуга, а играя, или просто так, бессмысленно: все как всегда было всем, никаких происшествий не произошло.

Меня, правда, слегка смутило, что икнул комар; однако это ничтожное насекомое явно не могло представлять собой сколько-нибудь значительной угрозы. Может быть, икота комара даже всего лишь послышалось слуху.

Чтобы напрасно не беспокоиться, я прихлопнул комара. Теперь механика механизма существования точно была в порядке. Рисовался рисунок самой наиобыденнейшей обыденности.

Убедившись в этом, я закрыл окнувшее окно и, прервав перерыв, вернулся к проживанию своей жизни.