Поэзия

***

Черновик стихотворения 
Похож на птичку в кулаке. 
То исправил
Это сжал
Ой…

***

Вот я стою. 
И смотрю вниз.
И говорю «Ты»
Под взглядом со всех сторон из
Бездонной – не темноты

И не пустоты, но тьмы, и тьмы
Полной по край и через
Льющейся. Нужно слепым и немым, 
чтобы попасть не целясь,

быть, чтобы рот открыть и не 
Соврать хоть на волос.
Что ж, буду, значит, врать  – по мне,
важнее смысла сам голос.

Звук. Воздуха колебанье.
Бряканье овчего ботала,
блуждающего в тумане:
«Где ты, хозяин? Я вот она».

***


Яко земля еси и в землю отыдеши, 

аможе вси человецы пойдем.


Ибо – вянешь, как цвет на траве,
Как вода в решето
Канешь,  ибо, как туз в рукаве,
То, что будет потом, –

Скрыто. Но разве зерно
Не пугается тошно и грубо,
Видя землю, в которой черно,
Как во рту, и голодные зубы?

Смерть и время растят
То во мне, что в себе я не знаю,
Что взойдет на костях,
Из земли развернется как знамя –

И окажется мной. Из земли
в землю – да, чтобы ветки, на корни
опираясь, могли,
вверх тянуться просторней.

***
Ты так блестящ и так асфальтов, путь мой,
многоочит и глубоглаз,
В апреле только и бываешь. Дальше – путаней
Тропа, и все морочит нас:

В июле – плыть в пыли, в жаре и в нервах,
Чуть позже – в пали и в слезах,
Зимой – и вовсе уж…Но есть из достоверных  
ориентир – не под ногой, не в небесах,

на грани крыш, охваченных деревьями
и – синевы ли, тучизны –
     там, где ломает шею зрение
соскальзывая в сны.

где  воздух, всепогодный пленник
Ворон и ротозеев, ярок так,
как бы со свечкой некто на коленях
Стоит, ища потерянный пятак.

И эта закатившаяся драхма,
Сощурясь, видит из родной грязи
Не свет еще, а только резь в глазах, но
Всей решкой чувствует – сквозит.

***

Ну вот… И не поздно разве
Вослед автобусу каркать,
Когда ты по уши в грязи
Цвета «гниющий бархат».

Дождь роскошен, однако
Наружу просится слово,
Неблизкое к Пастернаку,
Фету и Вэ Соколову.

Мне ли быть пейзажистом?
пусть об этом гризайле
То, что они не сказали,
пишет кто хочет, но не я.

Почисти-ка лучше джинсы, 
муза моя, ирония…

***

Не только мысли в строчку, но и
Иное – темное, лесное –
Гуляет между слов,
Как бы между стволов.
То полон лист лохматой твари,
То вдруг пустеет бестиарий –
Гляди, надев очки,
В бумагу и крючки.
То вдруг опять, как через строй,
Сквозь буквы что-то – ближе, ближе...
И я в каракули свои же
Боюсь смотреть порой.

***

Над головой – синева сквозная, 
шире, чем можно вынести.
А под ногами блестит – не знаю, 
как и назвать – радость, милость ли?

Не красота ли? А может, жалость?
Ходи вот и думай, что же там
Освещает то, что осталось, 
И мерещится в прожитом
 
Это – сквозь краску сквозит основа
(мир, как картина, старится).
Оттуда, где здешнее будет сном,
А корни всего срастаются.

Подражания польским поэтам

1
Добро – неудобная штука.
Очень неудобная вещь – добро.
Оно все усложняет,
Закрепощает психику
Приводит к развитию комплексов 
И – страшно сказать – к появлению ранних морщин.  

Хорошо, что в наше время
Этот вирус встречается редко.
А скоро наши ученые
Окончательно его победят.

Вот зло – вещь удобная, 
Очень полезная и удобная штука.
Как оно все упрощает
И раскрепощает
И – никаких комплексов.
Разве только – чужой неполноценности.
И – абсолютно нигде никаких морщин. 

Хорошо, что в наше время
Каждый может позволить себе немного зла
А скоро наши ученые
Добудут его столько, что мало не покажется.

2.
О, люди с ясными глазами, в которых живет смерть
И тянет корни ко всем, на кого они смотрят

Если один другому – волк, то другой одному – мясо,
Так говорит желудок

Когда умер Болеслав Лесьмян, он из леса смерти,
из сени смертной, из-под деревьев, растущих из глаз

Людей, которым все ясно, вышел в поле, залитое солнцем
где птицы пели, как отроки в печи. 

Но те, кто убил его, затерянного среди прочего мяса – 
не увидят смерти, потому, что носят ее в глазах

и не увидят жизни, потому, что в глазах у них смерть.
Они своими ясными глазами будут видеть одно и то же – 
Мясо, 
Еще живое, 
Умирающее,
Мертвое.